na minha mão esquerda tenho uma cicatriz. faca. uma briga na infância com meu irmão. provavelmente um tempo em que eu deixava escoar minha raiva para fora do peito. um tempo em que eu conseguia falar.
toda vez que algo externo me incomoda eu me calo. não falo. engulo em seco e crio cicatrizes invisíveis no peito.
eu me pergunto como isso aconteceu. como aconteceu isto de não conseguir falar quando algo me irrita tanto, me incomoda, normalmente se aloja em meu peito e garganta a vontade de gritar e deixo que fique assim por dias e dias. as vezes eu espero sumir. as vezes eu me despejo em lágrimas.
você realmente não percebe seu meio né? você realmente não sabe a resposta para todos esses olhares?
em que bolha cínica você acredita que se moldou essa sociedade?
aprendi da pior forma possível a interpretar. entender.
mas eu? eu tolero tudo. calada. obediente. ridícula.
a cicatriz na mão me lembra que já fui alguém menos cordial. talvez mais real.
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